noviembre calavera

Te piantaste la vida en un apretón de manos.
Amagaste la izquierda para el lado de la vía
y metiste la diestra en el guante de la desdicha.
El boleto de tren en el siniestro bolsillo del gabán
y esa llovizna helada
que sonaba en las chapas de zinc de la estación Mitre
calaba los huesos como tachuelas amaestradas.
Se despidió como en una película en blanco y negro
y dejo la estela de tu nostalgia
resumida en el grave pitido de locomotora.
Perdoná que te cante estas cuarenta,
pero no puedo disimular el ridículo embole
que me da tu sombría estampa cuando llega Noviembre
y nadie entiende a que viene tanto lirismo doliente.
Se fue con un apretón de manos
y te dejó la fragilidad de sus dedos en las palmas confundidas.
Esa mina no era buena.
Aunque el recuerdo te lastime con grandilocuencias de una belleza engañosa.
Esa mina tenía un quía, dos hijos, una casa, un laburo,
un sentido que no te pertenecía.
Esa mina te jodió,
y jodió una vez más el amor de esta raza macha.
Ese tren se llevó un cacho de tu bobo-corazón.
Ahí quedó el agujero por donde sopla el viento helado,
cuando te mordés las manos
y no podés consolar esa muda obsesión.
Es Noviembre, Calavera,
mandá el calendario a la mierda
y despedite de tanto invierno,
piantá de la vía y encaramate en otro tren,
que se nos acaban los abonos
y viene la parca disfrazada de botón.